Sul muro grafito che adombra i sedili rari l’arco del cielo appare finito. Chi si ricorda più del fuoco ch’arse impetuoso nelle vene del mondo; – in un riposo freddo le forme, opache, sono sparse. Rivedrò domani le banchine e la muraglia e l’usata
Lungo la strada vedi su la siepe ridere a mazzi le vermiglie bacche: nei campi arati tornano al presepe tarde le vacche. Vien per la strada un povero che il lento passo tra foglie stridule trascina: nei campi intuona una fanciulla al vento: fiore di
Era mia intenzione per questo numero di “Trucioli Savonesi”, commentare la poesia di Carducci “Pianto antico”, perché nonostante sia conosciutissima e commentatissima, mi sembrava il caso di evidenziare una sua peculiarità di cui negli anni non ho mai sentito fare cenno.Ho tuttavia dovuto rimandare a
a.K. Ripenso il tuo sorriso, ed è per me un’acqua limpida scorta per avventura tra le petraie d’un greto, esiguo specchio in cui guardi un’ellera i suoi corimbi; e su tutto l’abbraccio d’ un bianco cielo quieto. Codesto è il mio ricordo; non saprei dire,
Si è detto nella prima parte di questo articolo pubblicata su “Trucioli Savonesi” la volta scorsa, che in relazione al nichilismo vi è un autore contemporaneo, Emanuele Severino, il quale si è speso in tutta la sua monumentale opera a dimostrare che la civiltà occidentale,
In occasione dell’incontro sul tema del nichilismo previsto per il 20 novembre a Finale Ligure dall’associazione culturale “Domenica Est”, avere preventivamente sgombro l’orizzonte da interpretazioni che altrimenti renderebbero di difficile comprensione quanto verrà discusso, è forse una cosa che può tornare utile. E’ per questo
Ciò che di me sapeste non fu che la scialbatura, la tonaca che riveste la nostra umana ventura. Ed era forse oltre il telo l’azzurro tranquillo; vietava il limpido cielo solo un sigillo. O vero c’era il falòtico mutarsi della mia vita, lo schiudersi d’un’ignita
Non rifugiarti nell’ombra di quel folto di verzura come il falchetto che strapiomba fulmineo nella caldura. E’ ora di lasciare il canneto stento che pare s’addorma e di guardare le forme della vita che si sgretola. Ci muoviamo in un pulviscolo madreperlaceo che vibra, in
Arremba su la strinata proda le navi di cartone, e dormi, fanciulletto padrone: che non oda tu i malevoli spiriti che veleggiano a stormi. Nel chiuso dell’ortino svolacchia il gufo e i fumacchi dei tetti sono pesi. L’attimo che rovina l’opera lenta di mesi giunge:
Upupa, ilare uccello calunniato dai poeti, che roti la tua cresta sopra l’aereo stollo del pollaio e come un finto gallo giri al vento; nunzio primaverile, upupa, come per te il tempo s’arresta, non muore più il Febbraio, come tutto di fuori si protende al