La gondola che scivola in un forte bagliore di catrame e di papaveri, la subdola canzone che s’alzava da masse di cordame, l’alte porte rinchiuse su di te e risa di maschere che fuggivano a frotte – una sera tra mille e la mia notte
Ti libero la fronte dai ghiaccioli che raccogliesti traversando l’alte nebulose; hai le penne lacerate dai cicloni, ti desti a soprassalti. Mezzodì: allunga nel riquadro il nespolo l’ombra nera, s’ostina in cielo un sole freddoloso; e l’altre ombre che scantonano nel vicolo non sanno che
L’anima che dispensa furlana e rigodone ad ogni nuova stagione della strada, s’alimenta della chiusa passione, la ritrova a ogni angolo più intensa. La tua voce è quest’anima diffusa. Su fili, su ali, al vento, a caso, col favore della musa o d’un ordegno, ritorna
Perché tardi? Nel pino lo scoiattolo batte la coda a torcia sulla scorza. La mezzaluna scende col suo picco nel sole che la smorza. E’ giorno fatto. A un soffio il pigro fumo trasalisce, si difende nel punto in cui ti chiude. Nulla finisce, o
Il ramarro, se scocca sotto la grande fersa dalle stoppie – la vela, quando fiotta e s’inabissa al salto della rocca – il cannone di mezzodì più fioco del tuo cuore e il cronometro se scatta senza rumore – . . . . . .
Ecco il segno; s’innerva sul muro che s’indora: un frastaglio di palma bruciato dai barbagli dell’aurora. Il passo che proviene dalla serra sì lieve, non è felpato dalla neve, è ancora tua vita, sangue tuo nelle mie vene. Prodigioso il segno, ma non stupefacente, perché
Il saliscendi bianco e nero dei balestrucci dal palo del telegrafo al mare non conforta i tuoi crucci su lo scalo né ti riporta dove più non sei. Già profuma il sambuco fitto su lo sterrato; il piovasco si dilegua. Se il chiarore è una
La speranza di pure rivederti m’abbandonava; e mi chiesi se questo che mi chiude ogni senso di te, schermo d’immagini, ha i segni della morte o dal passato è in esso, ma distorto e fatto labile, un tuo barbaglio: (a Modena, tra i portici, un
Addii, fischi nel buio, cenni, tosse e sportelli abbassati. E’ l’ora. Forse gli automi hanno ragione. Come appaiono dai corridoi, murati. ………………………………………………………….. – Presti anche tu alla fioca litania del tuo rapido quest’orrida e fedele cadenza di carioca? – E’ un mottetto su Irma che
Lontano, ero con te quando tuo padre entrò nell’ombra e ti lasciò il suo addio. Che seppi fino allora? Il logorìo di prima mi salvò solo per questo: che t’ignoravo e non dovevo: ai colpi d’oggi lo so, se di laggiù s’inflette un’ora e mi