Apro a caso un libro di versi

andando a caso per i viali

di un cimitero a primavera,

un qualsiasi libro di un poeta

qualsiasi preso a volo da uno scaffale

alla ricerca di un verso

uno solo ma tale da racchiudere

il senso di tutta la vita.

Sfoglio in lungo e in largo,

avanti e indietro,

sempre più teso e pallido,

quel libro di versi senza trovarne

nemmeno uno che possa

dire l’indicibile che urge e geme

dal buio profondo di me stesso

per salire alla luce del giorno

prima che sia del tutto spenta.

Ormai  persuaso a lasciar

perdere, a chiudere quel libro

e a riporlo là dove l’ho tolto

alla cieca, ecco  un soffio

d’aria con le sue invisibili

dita  voltar alcune pagine

e  fermarsi  là dove si legge

segno poser gli Dei la sepoltura.

Ma non è un qualsiasi libro

di un poeta qualsiasi,

e il caso non è stato poi

tanto cieco se mi fatto prendere

dallo scaffale  proprio  i Canti del mio Leopardi!