Giochi cromatici fra le sempre più rade fronde,

di estive  fresche ombre..

le messi accolgono il neonato grano

ed altre si riposano per le colture estive…

solo qualche virideo prato, figlio del lontano taglio..

Le nebbie ormai alle porte con fratello gelo …

i fumi dei camini,

 salgono all’orizzonte verso il grigio cielo..

povero degli angeli alati ormai giunti a sud…

se sfuggiti al mortale piombo.

La natura è nel suo meritato riposo…

usata fino in fondo da un uomo…

che in fondo ne fa sempre meno parte..

è Novembre…